Lengua nocturna

las horas se hacen eternas
desde mi ventana hay luces que se callan
voces que mueren retrocediendo
de gritos que caminan en reversa
hasta volverse pequeños hilitos que enmudecen
como ríos prehistóricos hacia la tumba
como la sangre en las venas de los muertos

la tarde encuentra la forma perfecta
para caer lenta sobre el cemento
y el tiempo se ha detenido en su punto exacto
en el roce primero de su cabeza contra la tierra
en el vistazo ultimo de dos que se despiden para siempre
de un mano cabalgando en ascenso cierto hombro
de un beso nuevo escondido de todos

las horas se vuelven pesados flujos invisibles
como elefantes de aire que repletan las calles
de esta ciudad sonámbula y quejumbrosa
de estos paisajes fracturados que extrañan la lluvia
entonces en un batir de alas, en un mover de platos
la noche como tinta a caído sobre el estanque
silenciosa, cayendo igual desde los inicios del mundo

hay un mar entonces, en todos, llegado con las sombras
y es un ejercito de pequeños silencios acumulados
una materia rebosante que se expande sin presionar
que no complica las estructuras de estos edificios ajados
pero modifica la respiración al pasar por los costados
de señoritas ciegas de sol, de caballeros entumecidos de costumbre
de las palabras que se dicen sin pensar, de las mentiras

y reina la noche en las almas de las cosas, en los engranes de las gentes
y tu yo nos miramos con las bocas que se funden, con los sellos abiertos de par en par
y arriba las caricias esperan su momento, la señal y el ataque final
en ese instante hay pactos implícitos que se entretejen en dos cuerpos unidos
en las canciones que brotan de las aves que sueñan (lenguaje nocturno)
en mis formas de hablarte de la vida, de los escritores que odio por que quiero ser uno
de la magia cotidiana que te enseño en las cosas que miro y son un montón de estupideces

y entonces te veo, te veo entre las sombras y eres tan parte de ellas
que creo saber justo el punto exacto en el que te volviste un híbrido de irrealidad y carne
un ser sorpresivo y quieto, un animalito de piedra y nardo, un solo soplo en mi espalda
te observo y sonríes entonces, y el mar devora el borde de tu cara sobre la cama y lo devuelve
en un ritmo casi hipnótico, entre el caos y la paz más cierta, entre el fin de mis dedos y las rocas
hagamos un pacto de verosimilitud, hagamos de cuenta que la noche es infinita y se ha detenido
verás, tenemos mi ventana, tenemos la noche y este pequeño trozo de realidad paralela;
donde tu sonríes y yo callo -donde sigues acá conmigo, donde somos horas eternas.

Sine qua non

Rodaste quizás que cosas al pasar;

la materia infinita que vive arriba de nosotros

el pasado, cruza lento el comedor caminando

el paso muerto, el cuerpo trágico, la poesía tradicional

de cabeza hinchada y torcida en el respaldo del sillón

ves lo alto, lejos, y hay estrellas que te ven con furia

todo se ha reducido a un sonido, un clic seco

la onomatopeya de un brassier desmantelado

o el amor nunca fue suficiente entre los torpes

o las efemérides del sexo se han reducido a 5 segundos de auto-compasión

los malos libros que se leen llorando por pomposos

en noches conspicuas sobre desiertos propios y prefabricados

el amor es una araña horrenda pero cobarde

sin venenos ni seguidores. Es un nudo en una cuerda fatigada

cuando esquivemos los números que caen en lugar de la lluvia  

y rindamos culto a nuestra accidentada carrera de tontos pilotos ansiosos

veremos de cara al sol. Veremos más allá de los misterios emblemáticos

entre los cabellos descubrir el cuello, del cuello un cuerpo libre, y de lo libre el todo

retozaremos entonces en las ruinas de los dibujos amatorios

que construían no hace mucho las aves con su vuelo en el mar.

Por mi parte seré febrero sin final, una cadena renacida que gira

y me veré siempre contemplando las palomas que deje en tu cuarto

Sombreros y fotos

El polvo abarrotado de las casas solas
y las bocas volcánicas que escupen
en este planeta de arena congelada no vive nadie
hay solo caballos de gas preguntándose por el cielo

como tantas otras cosas inútiles que fueron adoradas
en épocas mágicas por gigantes de piedra
las imágenes se redujeron a cuadros estériles (como pequeños desiertos)
arrojados sobre la pared en un rincón sordo

la vida de los sombreros y las fotos:
-viejos dioses de una civilización que nadie recuerda-
se ha disuelto en el seco caudal de los ríos cenicientos, y clama!
allá, han hurtado los ojos de los muertos. Están cambiándolo todo

los prados antes verdes son espuma purpura que cubre el suelo
y cada estrella antigua se ha vuelto un diminuto planeta tímido
han invertido casi todos los roles, han reemplazado el blanco de los huesos.
El mundo es una mesa, un cuerpo de malograda materia abandonada.

Hoy los relojes han derribado las creaciones apremiantes del hombre dios
para volver a posicionarse como la maquina fundamental
aun persiste el juego del fuego en las veredas, aun persiguen los recuerdos.
La esfera gira, afuera la tarde nace y muere. Los botes zarpan con la música

hoy cuando las voces son propiedad del eco y los arboles
y caen por todas partes los últimos totems. La matemática natural del universo
ejecuta su danza inefable. Los sombreros y las fotos caminan agrupados
y la revolución del crepúsculo entra en su inmensidad de viento y santos decapitados.

(El ruido afuera, se acerca el día. Abajo reina la oscuridad)

Jaquecas

Las horas de noche, las agujas
las explosiones mudas, el blanco sucio
mis ojos dando vueltas
enrojecidos y perdidos tras la puerta

Las manos en los oídos
las moscas entrometidas en mi boca
en el agujero de las muelas
las manos; las moscas, no creen que vivo aun

Parece que sigo durmiendo
pero tengo un plato triste en las piernas
y parece que en las calles policías buscan,
y persiguen muertos que corren -fugados del ataúd

Los edificios mutilados en las cienes
son como enanos grises con depresiones infinitas
la plaza, el mercado, los olores a las 8 de la mañana
las mismas moscas, las manos, las explosiones

Mi nuca tiene esferas oculares, ojos caninos
que lloran de forma libre, independiente a mi
y todo yo soy mecánico y humeante
ensamblado, grasoso y chirriante

Camino y subo, bajo y sigo caminando:
la cama, los segundos, las caras, el alcohol
camino y me detengo, lloro, camino arrodillado
luego los cadáveres, el humo del cigarrillo, alarmas...

Hay un día interminable a la semana
todas las semanas. Y vuelve siempre espantoso
es un mutante herido con dos cabezas
es un día de 48 formas absurdas para morir parado

Me hierve el cuello, la cabeza enceguecida
el control lo encuentro en las mordidas que me infrinjo
con las muelas en el reverso de las mejillas
es una tortura oculta, una penitencia personal, una ventana

Hallé esa costumbre años atrás
cuando de dos patadas la vida dejo de ser un bien.
Ahora me calma, me ata las manos, elude las moscas
me cierra los parpados... Ya solo me dan jaquecas.

Acumulación por despojo

-A la joven que vi, de azul.

pienso en lo que escribo y siento nauseas
la pena seria mucho, pues conlleva una protocompasión
ejercicio que no me agradaría años después
teniendolo que realizar frente a una cuasi audiencia imaginaria
que concibo generalmente en un salón de (cuasi) bellas artes, sobre un punto cualquiera en el globo

mi poesía no converge con Borges, ni viste de traje
incluso peco de altanero llamándola poesía de antemano
y con esto, no pretendo adquirir sus lastimas, ni sus pesos sucios
no pasa de ser mi rezongo natural, mi expiación moral ante el lector
Pues señores, os convoco a observar mi poesía, no a leerla (pecado mortal)

tal vez pretenda vivir con la cabeza entretenida en mis zapatos
pero me he pasado mucho tiempo leyendo a los grandes
no creo ser suficiente, no creo ser ni siquiera alternativa pobre
e insisto! Tened misericordia y no levantéis juicio
no muestro mis heridas, buscando lamidas de perros putrefactos, no los creo mejores que yo (ni menos)

Mi poesía es natural, algo que tiene que darse
pero como un diente potente y blanco, debe perderse
en mi analogía pienso en los perros, no en los hombres
mi poesía no es destacable, ni rompe el tiempo, pero saben bien los perros
lo que es mascar, en estos lugares, sin dientes.

Pido disculpas, y me arrodillo
han pasado edades completas sobre mi cabeza (me burlo en mis adentros)
las luces no fueron vistas por mis ojos, sino miles de años después de haber sido pensadas
la parásita vida de las larvas es así, yo disfruto, y si tiempo tengo he de conocerte.
Y yo moriría contento, a tal grado y seria un mártir más del "arte"
si la calle tuviese los colores, la gente. Pero no, no quiero.

Yo veo en las limitaciones la luz, en el odio ciego la creatividad explosiva del génesis
y mi poesía es un trapo. Y nadie conocerá mis huellas digitales después
pero quien dijo que yo quiero joderlos más allá de mi propia vida material
o se han preguntado, si no tengo suficiente con lo que me da de comer el corazón?
las eras no son cristales completos, mi poesía brilla con la luz sucia del vidrio enlodado
con el virtuosismo de un boxeador sordo y ciego, con el orgullo de las prostitutas.

que la poesía se abra! y no como trofeo de imbéciles re copiados en paquetes genéticos
al paredón todo idiota y grave vocero de la alcurnia hegemonía pasional.
El poeta es el  vino y el vino es poesía inefable, asi como las putas, los ebrios y el odio
¿Que más buscas ver con lentes y tradición si el mundo esta aquí?
y la poesía es basura cotidiana de las vidas pirotécnicas de orugas que se aman
si la letra alienta al cemento, a la saliva de las almohadas, a las comidas, a todo aquello que toma como casa el vacío de la razón.
                                                 -Todo lo que siempre parece blanco y negro, es un mapa de color.

Cliama de yoam (parte I)

Cliama, Cliama querida pequeñez infinita
-Simple acertijo y moraleja-
cliama luz, faro de ciudad, cliama fuego blanco del día

he dejado de escribirte y no lo puedo creer
que imposible es hallar consuelo
pues en cual época de todas las que vivimos
deje por segundos solares de mirarte a los ojos

                                                                 -Me detuve-

de otra forma no podría explicarlo
explicar la ausencia de la música que antes compuse
con la esencia misma de mi ser desnudo (adolorido)
solo para verte bailar.

Cliama pregunta eterna, casualidad preciosa
te atesoran las siete partes que componen mi mundo
los sietes días otorgados para amarte
todas las palabras dichas, todos los besos repartidos (te pertenecen)

Cintura y cuello, lagos de sal pálida -tú
las mil lenguas, los mil gritos vibrantes, las manos que escasean -yo
la respiración turbulenta que mares agita y vuelven
en ondas. Palomas de tu boca que acuden a sonreír

Cliama y los cielos rotos por rayos
clama, menciona en toda grieta que te amo
que no queden vacios ni flores sin saberlo
luego déjame sentir miedo, miedo y terror de perderte

te debo tanto y la vida lo sabe
te debo tanto y quiero estrecharte el alma
te debo tanto amor original que esta condición me diese
que te debo tanto y las eras no son suficientes

Si vieses a mis ojos, que cosas más podrías encontrar?
si tomases mis manos, si nos elevásemos para observarlo todo
que más podrías encontrar que lo que llevo anclado al pecho
que el mapa de mi amor necio y los pinceles que use, para el suelo que te doy.

Dura noche de un día

Me pregunto si pensarás en mi

cuando me muera, si pensaras.

cuando las golondrinas se marchen

cuando el viento extinga las huellas

me pregunto si te inquietaran mis pasos

perdidos por estas calles y ríos

del ultimo lugar en el mapa 

bajo las luces, al arco lunar -entre los barcos-

¿te tendrán al filo del silencio

las preguntas sobre mis manos y su paso?

¿pensaras tal vez en ellas sobre otros cuerpos

modelando nuevos versos, apretando rosas ígneas?

donde hundas tu cabeza mujer

allá mismo donde busques la calma original que perdiste

¿escucharas al negro cielo universal

intentando encontrar los ojos míos de esos años?

tu mano, el puño y la ceniza 

en ese orden, cintura clara, se irán tiñendo de olvidos 

abandonaran mis cometas tu vientre

y mis palabras al exilio austral de mi boca volverán rendidas

llegara entonces la quietud de la mentira

y el reposo de los parches en el cemento amatorio 

pero tu palpito huirá, conmigo, huirá 

buscará mi lecho preguntando por mi espalda

y en los albores de la mañana accidentada 

cuando tu piel marchita no saboree la humedad

creyéndote victoriosa sobre el fuego y el sexo onírico

sobre la ansiedad de las arenas y los mares

preguntarás por mi alma, 

por mis edades esteparias 

mis tundricas palabras de amor, 

los tiempos que pasamos escondidos del recuerdo.

y lloraré falsamente, lloraré como símbolo imaginario

pues no habrán golpes, sangre, ni dolor, si certeza  

pues no estas cerca, ni mi alma vive en tierra

ni existen tus preguntas, ni me pregunto yo por ti.

   

Una habitación

Cuatro paredes y contemplando el mundo
sentado sobre la baraja de los dolores
conociendo el plan y saboreando
el ideario y el espejismo de las sombras

aquí donde gobierna la pena y el vació
quisiera golpearte y gritar tantas veces al día
que las tormentas y montañas parecer palidecer
todo pierde su sentido. Todos son fantasmas

mi habitación asediada por las preguntas
con su esencia enraizada en el silencio  
me recuerdan las paredes a la muerte
a las caras tristes que acuden secas a un funeral

el comienzo, la explosión y el génesis de las cosas
vuelan sobre mi cabeza, zumban sus alas vetustas
cuando me recuesto antes del almuerzo y me cuestiono:
por el alma, la fugacidad, la espalda de mi madre, mis hermanos

me duelen en las costillas las luces siniestras
son como industrias funcionando entre verdes humos
y el sol! el sol muerde y no es distinto a este reducido lugar
mi habitación carcome, mi habitación es el mundo!

Que vació me invade, los colores me sofocan
el suelo se me sube a la cabeza con sus manchas
me veo dando vueltas como un insecto prehistórico
una larva de ropa que llora, una princesa envejecida

Quiero sacarme las manos y resolverme el pecho
cuando es de madrugada e ingresan los perros a mis sabanas
quiero tener un lazo y un pilar para reposar y no demolerme
quiero ser materia incorpórea que atraviesan enjambres sin picar

Sobre el final de las horas
cuando me caza el alba con los ojos putrefactos de insomnio
escucho cantos gregorianos al brotar la estrella
y me tiemblan las rodillas cuando me evocan el infinito y los relámpagos

tiemblo y me desespera la apremiante respuesta
la de comprenderme solo y diminuto, la de verme arrodillado
en un rincón vinagre, en el estomago de las gentes aglutinadas
como un tumor, un feto morado, un suspiro agónico guardado en el cerebro.

Junio

He de volar hasta llegar a tu cama
sonriente me esperarías con nardos
si hubiese mundo y cama
si existieses, lo harías

desde abajo ascendería
como animal suave hasta tus rodillas
reescribiría en tu pecho la historia
y compondría tu frente un beso

a espaldas del tumulto
en la esquina más desolada
plantearía este amor con sangre y huesos
verías en mi la estrella y el vació infinito

emularía al viento y al mar
a las cosas sin tiempo que añoras
seria ese paisaje en la memoria ciega
un caballito de madera en tu infancia

Si existieras, si lo hicieras
si penaras cuando lloro
si llorases con el alba que observo
si limpiases mi cuerpo, si lo vieras

y sin embargo estoy allí
y existo sin ser visto
y prometo aunque no importe
y vuelo sin alas, y soy respuesta a gritos

acudo sin ser llamado
sin la mano, la mirada y las palabras
sentado en la vereda sombría
el si de la pregunta que no se hizo

¿Y tu piel sentirá este frío
la impaciencia del eterno anhelo?
tendrás llagas cuando ardan mis brazos
suspirarás cuando me haya ido

he de llegar volando
he de volver a mis rincones
has de reír con otros, bailar!
                                            -yo he de volar de noche vestido de cuervo.

All-one

No he revisado en semanas las cicatrices grises de mi techo
no he vuelto a quedarme en silencio observando el polvo en los rincones
tampoco he escuchado el goteo de las cloacas, o más bien lo ignoro
me he alimentado bien, noto comer a diario, pero nunca se que es
si carne, fréjoles, arroz o trozos de cortina o pequeñas moscas incautas

se me vuelve la memoria un tanto inútil y suelo creer que ataron un nudo en mi nuca
mi cabeza pesa ahora más que mis botas embarradas, me cuesta ver y oír
silbo durante horas sin notar ruido alguno, lo sé pues veo alejarse a las sombras y ciervos
pero si no fuese por detalles pequeños o cosas faltantes, no sabría que salí tal día de la cama
pues no he revisado, escuchado, meditado o apretado las muelas según creo

me asedio de preguntas que se diluyen con las respuestas en minutos
puedo pronunciar mi nombre por costumbre y por corazonadas captar que me llaman
pero me cuestiono sobre este mismo asiento, si recordaste tú esperarme hoy en la puerta
si no será que esta dolencia que ahuyenta mis sentidos, mis recuerdos habrá emprendido vuelo
para llegar a posarse en tu diminuta cabeza, para dejarte atrapada entre las pausas de un reloj

los ojos en sepia y constantemente empañados me presentan escenarios cósmicos
cuando se abandona la preocupación por tus pasos y ya no miras al suelo esquivando agujeros
la vida cobra un sentido extrañamente eterno, cercano a las cuestiones que no dejan dormir a las piedras
a las inquietudes que hicieron en la historia dimitir dioses y a buenos hombres pensativos
el amor! Que puede decirse sobre eso sin portar los mapas, ni la brújula, sin siquiera saber de tus zapatos

Mi casa me ha visto deambular en círculos frente a ella, recorrerla desnudo y endurecido
le parezco no ido sin embargo, Comenta a los arboles que me he vuelto mas inquieto, más apto
que soy una mariposa nocturna navegando con mis alas blancas, yo no la entiendo, debe de estar loca.
Me causan desconsuelo las nuevas cosas, estos cambios vociferados pero aun así no peno, ni lloro
sin ver, sin oír y sin saber bien, la tarea se vuelve simple. Lo titanico es el silencio, lo quimérico la inquietud

Sin techos, sin sonidos que demuestren que te alzas por la mañana, sin las gentes pasando
el embate de las huestes existenciales es constante y cruel. Al venir el silencio, y el espacio universal muere
acuden atiborrados los casquetes y trompetas que revientan oídos al zumbar, que paralizan la sangre
y muerden la punta de tus dedos. Roen y susurran mimetizándose con el aire colado de las ventanas viejas
haciendo brotar entonces la oscuridad, apareciendo entonces la capa conspicua de los deseos más persistentes

y con la ausencia de tus desordenes, y la intriga de mi entrepierna estoica, y los me haces falta, los papeles,
las frutas prohibidas, las mentiras de alcoba, los parpados conquistados, las bocas estallando, las venas
trazando nudos juramentados en las capas terrestres. Llegan a pateare las costillas canciones calcinantes, abrazos que se vuelven orgías mentales, mujeres anónimas que sonríen por las calles. Sueles despertar  entonces tumbado en la cama, creyendo ser liquido, pálido, parido hace 15 minutos  y revisando con paciencia las grietas de un techo.

Cuero vivo

He venido a dífuminarme con el sol, a gritar sobre el altar
he llegado para ser uno con los mares, para unir destinos que veo
como lineas alborotadas en el lodo. He venido a ver hacia mis adentros

para salirme del macabro juego y de las risotadas sanguinarias
para saborear la tierra y las hojas secas entre mis molares compungidos
quiero probar ponzoña y dormir mil años más antes de ascender decapitado

a la llegada anterior de mis huesos a este lugar, al arribo de los conceptos
la realidad material, materia realista, realeza fiera de las uñas marcadas en el cuello
del dolor brotando de los codos de los perros metamórficos, de las aves vacías

la tempestad zumbante de las moscas obesas. La muerte visitando los cipreses.
Si el humeante suelo viscoso de estas calles hambrientas y agrietadas
no fuese consuelo suficiente para al alma cansada de los viajeros, tengo insectos escondidos en los bolsillos

y la nuca destapada a la saeta musical de los cementerios sonrientes
y el corazón apuntando al norte de los infiernos volcánicos, y la espalda en cruz
y el verso expuesto al látigo del deseo sexual y la frustración austera

He de llegar cantando a la tundra ardiente de los pensamientos extremos
sentiré la carne propia perseguida y apretada, como el cuero sacado de bestias negras que aun aúllan
que aun apestan a monedas manchadas, a vestidos percudidos, a amor comprado

podre llegar, podré. La vista llega mas allá de donde se piensa perdida la luz de la vida
Yo no he querido cerrar los ojos al degollarme lento con alambres, he visto la profundidad de la mandíbula
de piedra y casi podría jurar que sus besos son delgados como las limitaciones de una virgen

Que sus aromas son sinceros y potentes como el nardo donde cae el cuerpo tras el balazo
existe hay en lo profundo de la poco conocida pena universal, la caricia trémula y prometedora
del hueso roído, del tiempo mudo y caprichoso. La verdad lo prefiero, mil a mil, eso que ver tu cara amoratada con la asfixia de la vida rosa.