No estoy

Tus manos partieron en hielo,

estuve obsesionado con tus surcos durante décadas

edades convexas me mantuvieron velando tus caderas

siendo centinela malhumorado en la cornisa del delirio

Acudían de forma recurrente dolores estomacales a mi puerta,

impertinentes flechazos de sudor y temblores

a los cuales asesinaba yo rellenando paginas y paginas

con sedienta poesía sexual y animalesca

Paredes lloraban a las cortinas apuñaladas por mi pluma

que era de noche, durante mis locuras, el arma de un psicótico

y aquellas misma paredes sensibles comentaban sollozando

los rasguños de sus vientres, adjudicados en mis manos destrozadas

gire las mismas direcciones de un mapa podrido

y dando vueltas por mi cuarto traze un circulo profundo en el piso

al ritmo de mi ciclo alterado cave hondo entre lo fantástico y lo muerto (Real)

y finalmente me perdí, sobreviví al péndulo, al viaje y morí tal vez o me extravié quizás,

no se, solo sé que no estoy.

Domo

Mira mis manos;

cuanto mantuve maltrechas manchas sobre esta piel plegada

yo solo pedía arrodillada, a gritos en la plaza dromedaria:

"curame de espanto esta amargura cotidiana de cal y barrial"

mira cuanto llevo atado al lomo,

las marcas no fecundas de mi pecho y mi vientre

son horrendas cavernas, sanguinolentos carriles del miedo mudo

de las noches azotada, del olor a alcohol barato y sudor agrio

de estas mujeres abandonadoras del nido

de esos hombres del trabajo y el puño

llevo años, siglos odiando estas casas, estas calles y sus murallas

los animales cuadrúpedos y bípedos que me saludan babeantes

curtidas mis capaz y las capaz del alma

la rapaz pena que acecha en lo alto, esta estancia y esta vida raquítica

he visto morir ya mi reflejo en la artesa y el jabón

en el espejo de este lejano mundo de apariencias y viajes

cuervos, cuervos sueño a diario

despierta o muerta los veo ahí, con los ojos abiertos, las pupilas clavadas

y los picos abiertos, extrañamente dentados y fétidos

esperando la caída, la vulnerabilidad de un día

en el que yo por demencia abandone sufriendo la escoba

y corra cantando, rasgando mis vestidos, directo a la pradera

jalando mis pelos y rasguñando mis senos

increpando al cielo por este piso, este nido y este féretro.

El porque de las sonrisas

Vive libre en los lugares,

su voz suena suave

como caricia escondida

pero su paso es fiero

y sus razones fuertes

como beso guardado

en el tiempo.

El porque de mis sonrisas

tiene tintes de cielo

es similar al agua en las sequías

y a la tierra como bondadosa patrona

del nuevo día

desconoce la oscuridad, por ser luz

saeta que rompe el ciego silencio

El porque, da saltos sobre mis calles

emula a las flores y las flores a ella

Sé que traza pactos fugaces con los colores y las aves

pues el mundo y sus frutos le sonríen cuando pasa y pestañea graciosa

tan amplia de cantos, de flujo indómito,

de madera húmeda

y bosque verde, verde de mis idilios tempranos

el porque de mis sonrisas

tiene cuerpo de espuma, se siente mar en ocaciones

y pasa sin preguntar dejando regalos pequeños

no golpea si no es por impulso vida y ciclo

conoce muy bien el tránsito de estos astros que la miran

que la siguen con mil ojos, la saludan con pañuelos

y sonoros copos cristalinos que se esfuman

en su boca cuando los acoge con su lengua

El porque de mis sonrisas es misterio

deliciosa sustancia sin respuesta

manto interrogando a la belleza entre los lienzos menos vistos

es cuerpo en ocasiones y alas, y aleteo en el aire también

es canción de barro, estandarte de las simples cosas

de las mías y las tuyas, sin embargo se torna compleja

vital!, obsesión devorarla a diminutos trozos de viento

cuando respira cerca de mi boca y mas nada importa

pues sonrió con razones eternas y sin ninguna a la vez

como un pobre, como un minuto

como una sonrisa sin boca, con los ojos chispeando.

El ser y la nada (y el todo)

Y mire a sus ojos idos,

viajeros de tiempo quieto.

no había nada

nada amable, nada digno

Sus ropas roce con los dedos

y eran cenizas, espuma también

el no era nada

nada de sueño, nada digno

Le platique sobre aeroplanos

sobre los reyes africanos

y el no era un color

no era voz, no era nada

Lo odie hay frente a mi

lo mutile mentalmente con afán

luego lo abrace

y fuimos nada, nada cierto

Nada digno, nada terrenal

inmaterialidad forzada

en pleno vuelo directo al astro

despidiéndose con el sombrero en la mano

[de los todos en la tierra.]