Acumulación por despojo

-A la joven que vi, de azul.

pienso en lo que escribo y siento nauseas
la pena seria mucho, pues conlleva una protocompasión
ejercicio que no me agradaría años después
teniendolo que realizar frente a una cuasi audiencia imaginaria
que concibo generalmente en un salón de (cuasi) bellas artes, sobre un punto cualquiera en el globo

mi poesía no converge con Borges, ni viste de traje
incluso peco de altanero llamándola poesía de antemano
y con esto, no pretendo adquirir sus lastimas, ni sus pesos sucios
no pasa de ser mi rezongo natural, mi expiación moral ante el lector
Pues señores, os convoco a observar mi poesía, no a leerla (pecado mortal)

tal vez pretenda vivir con la cabeza entretenida en mis zapatos
pero me he pasado mucho tiempo leyendo a los grandes
no creo ser suficiente, no creo ser ni siquiera alternativa pobre
e insisto! Tened misericordia y no levantéis juicio
no muestro mis heridas, buscando lamidas de perros putrefactos, no los creo mejores que yo (ni menos)

Mi poesía es natural, algo que tiene que darse
pero como un diente potente y blanco, debe perderse
en mi analogía pienso en los perros, no en los hombres
mi poesía no es destacable, ni rompe el tiempo, pero saben bien los perros
lo que es mascar, en estos lugares, sin dientes.

Pido disculpas, y me arrodillo
han pasado edades completas sobre mi cabeza (me burlo en mis adentros)
las luces no fueron vistas por mis ojos, sino miles de años después de haber sido pensadas
la parásita vida de las larvas es así, yo disfruto, y si tiempo tengo he de conocerte.
Y yo moriría contento, a tal grado y seria un mártir más del "arte"
si la calle tuviese los colores, la gente. Pero no, no quiero.

Yo veo en las limitaciones la luz, en el odio ciego la creatividad explosiva del génesis
y mi poesía es un trapo. Y nadie conocerá mis huellas digitales después
pero quien dijo que yo quiero joderlos más allá de mi propia vida material
o se han preguntado, si no tengo suficiente con lo que me da de comer el corazón?
las eras no son cristales completos, mi poesía brilla con la luz sucia del vidrio enlodado
con el virtuosismo de un boxeador sordo y ciego, con el orgullo de las prostitutas.

que la poesía se abra! y no como trofeo de imbéciles re copiados en paquetes genéticos
al paredón todo idiota y grave vocero de la alcurnia hegemonía pasional.
El poeta es el  vino y el vino es poesía inefable, asi como las putas, los ebrios y el odio
¿Que más buscas ver con lentes y tradición si el mundo esta aquí?
y la poesía es basura cotidiana de las vidas pirotécnicas de orugas que se aman
si la letra alienta al cemento, a la saliva de las almohadas, a las comidas, a todo aquello que toma como casa el vacío de la razón.
                                                 -Todo lo que siempre parece blanco y negro, es un mapa de color.