Cuento Viejo

Haciéndose rutas sobre esta yerma tierra

pies trazantes de caminos dirige la estrella

van anclados y subterráneos como raíces

surcando semillas, roca y arenas surcando

como en el mar cíclico mil veces reencarnado

levitando las ideas van dispersas hacia el sol

en escenas como estos días, repetidos hasta el final

en el manto de aguas que bailan, todas juntas al dejavú llamando

al unisono un tronar de huesos y espinas encontradas

de sangre y agua hirviendo bajo el mantel de la madre

en las venas trenzadas kilómetros, años antes del templo y el libro

se dejan leer de vez en cuando los códigos del grito de los montes

las columnas de humo que poblaban mas allá del horizonte

emergiendo de las manos de los hijos del hombre

de los nietos del tiempo, con sus cuerpos tornasol pintados

y sus caras con las mascaras agradeciendo los favores

bebiendo el cause completo de la fuente de la vida

aferrados a la teta del ancestro de estos dioses infantes

nos encontrábamos unidos de las manos con los brotes coagulados

con los tallos y los troncos, con las golondrinas y los peces

y cayendo el sol de la noche en plata pura

conocimos los deseos de correr tiñendo el mundo con cabellos y escopetas

abandonado el nido a la mitad de aquella época primaria

olvidamos el sabor del seno, la suavidad de las manos y los ojos del trigo

y hacia mas allá entonces la marcha emprendimos

desnudos, aprendimos del frió y del hambre, lo aprendimos a la perfección

moldeando las canillas y los huevos cervicales a las sillas

conocimos los sonidos secos del acero y el trabajo.